RELATOS DE VICTORÍN de Víctor García Bernabé.

La luna y el niño juegan un juego que nadie ve;
se ven sin mirarse, hablan lengua de pura mudez.
¿Qué se dicen, qué se callan, quién cuenta una, dos y tres,
y quién, tres, y dos, y uno y vuelve a empezar después?

¿Quién se quedó en el espejo, luna, para todo ver?
Está el niño alegre y solo: la luna tiende a sus pies
nieve de la madrugada, azul del amanecer;
en las dos caras del mundo —la que oye y la que ve—
se parte en dos el silencio, la luz se vuelve  revés,
y sin manos, van las manos a buscar quién sabe qué,
y en el minuto de nadie pasa lo que nunca fue...

El niño está solo y juega un juego que nadie ve.

( El niño y la Luna. Mariano Brull)

Mi madre cosió en una ocasión unos vestidos para una Marquesa, aunque la gente decía que su marido de Marqués tenía tan solo el apellido, pero fuera como fuera, era una buena clienta que hacía pedidos importantes a menudo y había que tratarla bien -eso decía mi madre; de aquel pedido sobró un buen trozo de seda de organza u organdí de seda como decía la jefa de mi madre ¡Por tal de quedar por encima de los demás, hace lo que sea! -decía también- como iba diciendo, de aquel pedazo de organza color coral, mi madre me cosió un vestido de mangas de farol, falda de vuelo, lazo atado atrás y cuerpo bordado a punto panal, lo que viene siendo un repollo de toda la vida vamos; a pesar de mis quejas y lamentos sobre todo lo que podría ocurrirle a una niña si sus amigos del descampado la veían con esa pinta, mi madre me envío junto a mi padre a que me hicieran una fotos al estudio de la Avenida ( lo que significaba que media ciudad me vería vestida de aquella guisa) y remató el modelito haciéndome dos coletas y ahuecando el espeso flequillo dándome aspecto de repollo con cazo en la cabeza ¡De las pedradas de las bandas de Xirivella y Fuensanta no me libraba ni Dios! si al menos me ensuciara con barro...pero mi madre, más astuta que una ardilla leyó mis pensamientos y antes de salir de casa le dijo a mi padre: ¡Si le cae una sola mancha en el vestido, os la cargáis los dos! y allá que fuimos a hacer las dichosas fotitos. Cuando ya estaba sentada posando, con sonrisa amplia y fondo azul cielo, el artista tras la cámara le dijo a papi: lleva una coleta un poco más alta que la otra ¿Hago la foto? y papi, imaginando la bronca que nos caería al llegar a casa, intentó arreglarme aquel bizqueo coletil, pero cuanto más "arreglaba" una coleta, peor quedaba la otra, así que decidió motu propio y bajo su responsabilidad, soltarme el pelo para que saliera en la foto con la melena al viento. Y de nuevo dijo el fotográfo: El flequillo se ha aplastado, le tapa los ojos ¿Hago igualmente la foto?  y allá que fue papi, poniéndome en el flequillo la horquilla de Heidi que previamente me había quitado de la parte de atrás de las coletas, pero con tan poco tino o gusto artístico, que la horquilla quedó a dos dedos de la raya del pelo, vamos, que me quedó en mitad de la frente. Poco le duró a mamá el cabreo por el desaguisado del pelo, pues en cuanto llegaron las fotos enmudeció de golpe y estuvo acostada dos días por el impacto recibido: 

...Las fotos eran en blanco y negro, nadie sabría que mi vestido era de organza color coral...

Victorín es el personaje que irá creciendo a lo largo de los once relatos que componen este libro. Lo encontrarás en situaciones tan dispares como: llorando por no poder ponerse un jersey, dando una pedrada a una pobre prostituta, enamorándose platónicamente de un pato, descubriendo la pubertad, exaltando la amistad de sus amigos en la juventud, buscándose un porvenir, criando con dudas a sus hijos, planteándose cosas existenciales, maldiciendo el paso del tiempo o añorando la falta de sus seres queridos. Toda una vida en un puñado de páginas.
Victorín pasa por cada relato disfrutando de las cosas sencillas de la vida, las más importantes. Sufrirás y te reirás con sus complejos y manías. Búscate a ti mismo en su inocencia o en su picardía porque te aseguro que está dentro de cada uno de nosotros.
Un aviso: si eres una persona equilibrada no debes seguir leyendo, vuelve a poner el libro donde estaba; si decides llevarlo contigo, participarás de la mejor filosofía posible para afrontar las situaciones difíciles de cada día: el humor.

En cuanto vi la portada del libro, me enamoré de él. La foto en blanco y negro  de un niño a todas vistas setentero -el flequillo, el suéter, el fondo, el libro de naturales de la EGB no engañan- y algo pardillo, me trajo recuerdos que me hicieron más feliz que una perdiz ¡Siii, yo también soy generación descampado! y me tuve que llevar el libro conmigo, incluido el niño pardillo de la foto pero con una mirada de picaruelo que quitaba el sentido. Leí la sinopsis y ya no hubo vuelta atrás, tenía que leerlo si o si. 

En el Prólogo el autor nos advierte que disfrutemos del libro pues va a ser la primera y última vez que juegue a ser escritor ¡Ay, como se nota que el muchacho es de ciencias! ¿No sabes Víctor que una vez la escritura entra en tí, ya no se puede parar? no se puede apostatar, algo más fuerte que tú clama desde tu interior y si escribes y compartes una historia, luego vendrá otra, y otra, y otra. Luego abriré las apuestas a ver cuanto tarda el albaceteño-corchero en volver a las andadas ¡Lo dice una valenciana-conquense que juró y perjuró que una y nomás santo Tomás! y hasta en las reseñas están sus historias.

Capítulo a capítulo, Víctor García nos va contando sus pequeñas grandes historias, esas que de pequeño te parecen trascendentales y hasta trágicas y el tiempo te hace descubrir que no son más que  pequeñas porciones del gran queso de la vida -lo siento, llevaba tiempo queriendo introducir esta iluminada frase desde que probé un queso manchego curado que me hizo volar sin alas, ¡y ríete tú del toro rojo ese!- y lo que entonces hasta te hizo llorar, hoy, te saca la mejor de las sonrisas cuando ves que mirar hacia atrás de vez en cuando, te hace disfrutar más del ahora, pues lo que se va, no no, no vuelve más. Aunque esto me ha quedado algo trágico, os aseguro que es todo lo contrario, si eres consciente del transcurso del tiempo, amarás cada día con mucha más intensidad; no olvides quien fuiste porque gracias a ello, eres quien eres. 

Vale, se que no es propio de mi sonar tan madura y categórica, así que seguiré en mi línea.

Para los que fuimos niños en los sesenta y setenta, es fácil identificarnos con el autor y sus historias, todos hemos vivido cosas parecidas, éramos niños "de la calle", esta era nuestra segunda casa, y en ocasiones hasta nuestra primera escuela, aprendíamos unos de otros y a fuerza de error-acierto las "cosas de la vida" que diría mi abuela, como el día que aterricé desde el tejado hasta el corral ¿Te duele? -me dijo- pues a ver si la próxima vez eres más lista. ¡Ya verás como la próxima vez caigo de pie! -dije- a lo que ella me contestó: No has aprendido nada, mucho has de caerte tú todavía. Seguro que Víctor y los muchos Víctors y Yolandas que lean el libro sonreirán con estas cosillas, y si eres más joven no te quedará más remedio que partirte de risa con las "ocurrencias" de los niños de entonces, leerás estas historias y te parecerán sacadas de los anales de la historia, pero sea como sea, no te dejará indiferente.

La narración es fluida, directa, el autor no se anda con segundas ni va con rodeos, nos dice las cosas tal y como sucedieron, sin filtros, sin decir nada políticamente correcto solo para evitar dañar la sensibilidad del lector ¡Vamos anda! si una palabrota, una caída, una pedrada a una puta, o la palabra puta daña a alguien, una de dos, o no te has criado en la calle -ni te asomabas a la terraza siquiera-, o eres un hipocritilla, bribón. El libro tiene vida, agilidad, chispa, alguna bravata y bastante picardía, algo de inocencia y mucho descaro, muchas verdades y alguna mentirijilla, y sobre todo, humor, mucho humor y algo de amor, para equilibrar. 

RESUMIENDO: Si pasabas los veranos en el pueblo de tus abuelos, si te obligaban a echarte la siesta o a esperar dos horas antes de bañarte tras comer, si contabas en pesetas, si te daban cinco duros de paga, las rodillas estaban llenas de costras, montabas en una Orbea o una BH, bebías Mirinda y unos incómodos rombos en la pantalla de la televisión decidían que veías y que no, este es tu libro. Y si nada de esto te suena, ya va siendo hora que descubras que la Historia, no está solo en los libros de texto ni en los museos, está en todas y cada una de las personas anteriores a ti, y si bien ningún tiempo pasado fue mejor, volver la vista atrás es bueno a veces 🎵🎶¡ uh uh uuuuuuh! 🎶🎵

Más que recomendable, debería ser lectura escolar, eso si, preparando a los sensibles niños de ahora de lo que hay más allá de las actividades extraescolares y los cumpleaños con piscina de bolas. 

Yolanda T. Villar

PUNTUACIÓN:

RELATOS DE VICTORÍN

Víctor García Bernabé

Editorial Círculo Rojo

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