Juguetes rotos, de Francisco Miranda de Rojas.

La Pelipequirroja.

   Necesitaba un cambio de registro inmediato, el tedio lector me estaba acechando de nuevo esperando que bajara la guardia para saltar sobre mí; últimamente la insatisfacción lectora "desperatus est" ;  fuera de mi sancta sanctorum , los Clásicos, pocas lecturas me satisfacen, siquiera logran atraerme lo suficiente para comenzarlas. La desgana se apodera de mí. 

    Cuando la última novela negra de mi autor favorito llegó a casa...la dejé en el escritorio con un mohín de "qué aburrimiento" ¡Novela negra, autor favorito! y pensé que era un aburrimiento. Si, necesitaba un cambio de registro para despertar la llama, o eso, o pediría el divorcio ¡Ay, la de problemas que causa la ausencia de verdaderos problemas! Así que tras mucho pensarlo entre las novedades de la Editorial, me llamó la atención una portada y una sinopsis, tanto que no podía dejar de apartar la vista de ese caballo de madera que había visto tiempos mejores. Me lancé no sin resquemor.

   El libro está dividido en dos partes. Una primera parte, la que más me ha gustado, en la que el autor de la novela, reputado psicólogo que se toma un tiempo sabático para escribir,  y que se hace llamar Howard Gordon,  -algo que no deja de extrañarme ya que vive en un pueblo español, pero sus razones tendrá el escritor para ponerse semejante sobrenombre, ahí no voy a entrar, y no por falta de ganas, mi ansia "cotillesca" no tiene límites- nos cuenta su infancia y juventud hasta el momento mismo de marchar a Madrid a estudiar Psicología. Ya me conocéis, mi alma de portera es insaciable, y conocer la vida y milagros de este jovenzuelo, hijo único de una acomodada familia bien, pero que requetebién, ya que su padre es notario, y todos sabemos lo que se embolsan estos -aquí tuerzo el gesto y froto dedo pulgar e índice, señal universal de "perras, muchas perras"- pues se pueden permitir vivir en una gran casa, con servicio doméstico y chófer uniformado con gorra incluida. 

   Aunque el autor no sitúa temporalmente la historia, esta misma, con sus costumbres, el día a día y varios detalles a lo largo de los años narrados, nos hace pensar en la década de los sesenta, tal vez los setenta; imaginad esos años en la España franquista, cuando todavía mucha gente pasaba tremendas penalidades económicas, un joven señorito, hijo de notario, al que nada le falta y sin embargo vive en una jaula de oro.  Con un padre al que no le preocupa mucho la vida doméstica, una madre absorbente y manipuladora, que vive pendiente del qué dirán y de las apariencias, Howard no tiene mucho que hacer excepto leer y leer, pasar el tiempo con  el chófer al que considera un verdadero amigo, y por supuesto, fijarse en la vida personal de los sirvientes, sobre todo de Lolita y Silvoso, chacha y chófer respectivamente. Asistiremos al despertar amoroso del joven, su primer fracaso sentimental, su enamoramiento obsesivo de su prima Begoña, como va dejando atrás al niño sobreprotegido y comienza a madurar y tomar sus propias decisiones, su huida a la capital en busca de una vida que cree que se ha perdido hasta ese momento, y al fin, realizar su sueño de convertirse en Psicólogo a pesar de las reticencias familiares. 

   En la segunda parte, Howard, ya convertido en psicólogo, nos cuenta varios casos que le han marcado, por una u otra razón, en su carrera profesional. De manera respetuosa, pero con humor, nos cuenta el curioso caso de un sacerdote al que un "desliz" con una feligresa le está pasando factura, o el de un maestro al que la palabra suicida, se le queda corta; una joven sirvienta a la que el señorito tira los trastos descaradamente, vamos, lo que viene siendo un  acoso laboral en toda regla. Una bailarina de striptease  llamada Lola Cañón, la cual no encuentra sentido a su vida, o una viuda alegre, demasiado alegre y pizpireta, por no decir fresca (ya lo he dicho), y entre un par de ellos más, mi favorito sin duda: La Mujer alucinada. Un juego de verdades y mentiras, de quien dice la verdad y quien miente. 

   ¿Qué tienen que ver ambas partes? en apariencia son muy diferentes, no parecen tener mucho en común, podría decirse que el autor ha escrito dos novelas cortas en una, así, sin más. Pero no es cierto. Me ha costado algo entender de qué iba esto, fuera de la atracción que ejercen los trapos sucios de familias ajenas y las miserias emocionales de otras personas.    Uno es quien es por todo lo que ha vivido hasta ese momento, por su educación, por su infancia, su juventud, las trabas que haya encontrado en el camino, las personas con las que haya compartido momentos, todo suma y en ocasiones resta en la vida; la procedencia no es tan importante a la hora de marcar tu destino, como la vida misma y las muescas que esta va marcando en tu culata. Ya sabéis: Yo soy yo, y mis circunstancias.  Una novela que nos hace sumergirnos en nuestro yo más profundo, bucear en nuestros recuerdos y sentir cierta nostalgia por lo que fue, e incluso, pensar en lo que pudo haber sido y no fue, pero siempre, por encima de todo, está lo que somos ahora. Con humor y sin reproches. Solo vivir. 

     Me ha gustado, la he disfrutado, falta me hacía. Es ligera de leer y reconforta, yo no le pedía más. Ideal para relajarse y ver que en todas partes, cuecen habas. 

JUGUETES ROTOS

Francisco Miranda de Rojas

Editorial Círculo Rojo

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